👉 Katia Santana – Escritora & Poeta

Nadie sabía sus nombres.

Nadie conocía su historia.

Solo se decía —en voz baja, casi como un rezo prohibido—

que cuando la ciudad dormía, ellos despertaban.

Se encontraban siempre en el mismo lugar:

un rincón oculto donde las luces parecían derretirse

y el silencio tenía el sabor del peligro.

Ella llegaba primero.

Su cuerpo era una sombra cálida, un secreto bien guardado.

Él aparecía después, con ese paso firme que estremecía el aire

y esa mirada que sabía desvestir sin tocar.

No hacían falta palabras.

Sus ojos se reconocían antes que sus manos.

Cuando él la rozaba, aunque fuera apenas con la punta de los dedos,

el mundo se hacía más pequeño,

más íntimo,

más de ellos.

Ella cerraba los ojos,

y él se acercaba por detrás,

respirándole el alma,

desordenándole los miedos.

—Somos un peligro juntos —susurró ella una noche.

—Somos destino —corrigió él, besándole el cuello.

Y era cierto.

Porque cuando sus labios se encontraban,

la noche temblaba.

Cuando sus cuerpos se unían,

el tiempo dejaba de existir.

Y cuando sus manos se buscaban,

los relojes parecían olvidar cómo seguir.

No era amor común.

Era algo más hondo,

más salvaje,

más necesario.

Eran dos mitades hechas de deseo,

dos fuegos que solo ardían cuando estaban juntos.

Cuando el amanecer comenzaba a pintar el cielo,

ellos se separaban sin tristeza.

Sabían que el día no les pertenecía.

Pero la noche…

la noche era toda de ellos.

La ciudad seguía dormida,

pero el mundo ya había sido testigo

de otra batalla ganada por la pasión.

Por eso la gente decía, sin atreverse a gritarlo:

“Cuidado con la oscuridad… ahí viven los amantes de la noche.”

Hay días en los que la vida pesa más de lo que mostramos.

Días en los que el alma cruje un poco,

en los que la rutina parece un desierto

y el corazón camina con pasos prestados.

Pero incluso en esos días,

hay pequeñas fuerzas silenciosas

que nos sostienen sin que lo advirtamos.

Nos sostiene la fe,

aunque sea diminuta, aunque tiemble.

Esa fe que no hace ruido,

pero abre un espacio pequeño donde respirar.

Nos sostienen los recuerdos buenos:

las voces que ya no escuchamos,

las manos que alguna vez nos cuidaron,

las calles que guardan la versión más inocente de quienes fuimos.

San Blas, por ejemplo,

con su olor a café recién colado

y esa luz antigua que nunca se apaga del todo.

Nos sostiene también la esperanza,

esa terquedad luminosa

que insiste en que mañana puede ser diferente.

Aunque no sepamos cómo,

aunque no tengamos pruebas,

ella sigue ahí, fiel como un farol.

Nos sostiene el amor propio,

ese que aprendemos a pulir con los años,

cuando entendemos que nadie puede ocupar el lugar

que solo nosotros sabemos llenar.

Nos sostienen los sueños,

incluso los más pequeños:

un libro que queremos terminar,

una llamada que esperamos,

una frase que aún no ha nacido

pero ya toca la puerta de nuestra voz.

Y nos sostienen las personas que cruzan nuestra vida

dejando luz sin pedir nada a cambio.

A veces son familia,

a veces amigos,

a veces simples caminantes que nos recuerdan

que todavía existe bondad en el mundo.

Todo eso, lo visible y lo invisible,

lo que duele y lo que salva,

nos va sosteniendo sin que lo notemos.

Porque el ser humano tiene una capacidad hermosa:

la de seguir de pie incluso en los días en que no sabe cómo lo hace.

Y quizás ahí esté el secreto:

en reconocer que no caminamos solos,

que hay fuerzas suaves,

doradas,

silenciosas,

que nos levantan aun cuando nadie lo ve.

Hoy comparto con ustedes algo muy especial:

la portada y la contraportada de mi nuevo libro.

Un poemario que nació de noches profundas, de silencios que hablaban solos

y de ese amor que, a veces, en lugar de salvarnos… nos desnuda el miedo.

Cada página está escrita con sinceridad, con fuego, con dudas y con verdad.

Es un libro íntimo, vulnerable y valiente, donde exploro

lo que sentimos cuando amamos desde la piel, desde el alma

y desde lo que callamos.

Muy pronto estará disponible en Amazon KDP.

Gracias por acompañarme en este camino.

Gracias por leerme, por sentir conmigo

y por ser parte de esta historia dorada que voy construyendo.

No he parado de escribir.

Escribir me sana el alma.

— Katia Santana Palacio

Hoy tuve uno de esos días que no cansan las manos,

pero sí el espíritu.

Días en los que el trabajo se hace pesado,

no por lo que toca hacer,

sino por lo que otros deciden inventar.

En espacios donde hay tantas voces

y tan pocas verdades,

siempre aparece alguien dispuesto

a torcer lo que es recto

y a convertir en sospecha

lo que nació desde el respeto.

Me dolió, claro.

Porque cuando una ha sido clara,

cuando ha sido profesional y correcta,

hiere que manchen tu nombre

con historias que jamás salieron de ti.

Pero entre tanto ruido,

hubo una voz que me recordó quién soy.

Alguien que me mira más allá del cansancio,

que reconoce mi inteligencia,

mi forma de expresarme,

y la coherencia entre lo que escribo

y la mujer que intento ser cada día.

Sin decir demasiado,

sus palabras fueron un abrazo a mi dignidad.

Un recordatorio de que hay personas

que no se dejan manipular por el murmullo,

ni por la lengua inquieta de quienes buscan conflicto.

Y aunque somos de culturas distintas,

entendió mi carácter sin juzgarlo.

Con una sonrisa cómplice,

me recordó que no debo dar explicaciones

a quienes nunca han querido entenderlas.

Hoy puse límites.

Límites tranquilos, firmes, necesarios.

Y aunque el pecho me tembló,

sentí paz después.

Porque comprendí que no debo defenderme

de lo que yo no soy.

Que la gente noble reconoce la nobleza,

y que la maldad solo le sirve

a quien decide cargarla.

Al final del día aprendí algo sencillo:

cuando una camina con la conciencia limpia,

ningún rumor tiene fuerza para detenerla.

Y siempre, siempre,

aparecerá alguien que lo vea

La gente suele pensar que los escritores estamos un poco locos. Que un día hablamos de amor y al siguiente escribimos sobre la rabia, la nostalgia, el dolor o la felicidad. Creen que somos cambiantes, inestables, impredecibles. Pero la verdad es mucho más profunda que eso.

Un escritor no escribe solo lo que siente: escribe lo que ve, lo que escucha, lo que le cuentan, lo que sucede en el mundo. Escribimos vidas que no son nuestras, historias que pasan frente a nuestros ojos, emociones que otros no pueden poner en palabras. A veces, incluso, escribimos cosas que no sentimos en ese momento, pero que hemos sentido alguna vez, o que alguien cercano lleva cargando en silencio.

Por eso, cuando leas un texto, no siempre tienes que pensar que le está ocurriendo al escritor. Muchas veces somos solo un puente, una voz prestada, un eco de lo que viven otros.

Los escritores no estamos locos. Estamos atentos. Observamos el mundo con una sensibilidad que a veces duele… y por eso escribimos: para aliviar, para entender, para acompañar. Y porque cada historia, aunque no sea nuestra, merece ser contada.